Moribonde

Malade de mes mots d'amour,

de mes mots tremblants de vie

Malade de ces murs blancs

auxquels se heurte mon esprit

Malade si souvent, malade trop longtemps

Malade des nuages qui asphyxient le monde

Malade du temps qui passe, qui laisse trop de traces

Malade de l'espace, vaste, beaucoup trop vaste

Malade de ce cri qui ne veut pas mourir

Malade de n'être rien, qu'une tumeur énorme

Malade au plus profond du corps

Ce cercueil de bois mort

Malade du désespoir qui me tord et me ronge

Malade de cette âme noire, gangrène de l'existence

Malade d'être la mort, sans repos, sans répit

Malade et sans remède, sans médecin, sans miracle