Pour en détester d'autres

J'inscrirai les mots de marbre sur du papier de soie, sur ta peau douce et tendre qui attend mes caresses. Mon désespoir est muet, je ne sais formuler les mots qui exorciseraient mes douleurs. Je reste là, la tête vide, les lèvres appelant l'abîme, les yeux dans leur bain de souffrance.

Il faut que je parvienne à garder la tête hors du monde pour remonter à sa source : Au-delà de l'humain il y a la bête, celle qui anime en nous les pulsions les plus primitives et les plus pures. La beauté à l'état brut, l'état premier de l'existence, hors des caveaux de douceur, loin des berceaux brodés de dentelle faite de fil barbelé.

Retournons aux danses tribales, aux premiers pas, piétinons les corps de ceux qui nous ont brisés. Pouvoir de mort, pouvoir primal. Donnons naissance à nos monstres, hideux et inhumains. Jamais nous n'aurons à les aimer. L'amour est un camp de douleur, il écorche les âmes, jette les corps sur les bûchers. L'amour tue l'être et enfonce sa dague, pour faire souffrir encore, et mourir l'énergie.

Je gis là sans savoir où poser ma tête – contre mes mains elle ne veut plus s'appuyer. Je trace sur ton corps des lignes de sang qui, mêlées à la cendre, te souillent et te pénètrent au plus profond, dans le recoin le plus intime de tes entrailles. J’inscris le livre de la mort en toi.

Tu t'imprégneras de l'odeur des cadavres pour m'aimer encore, et ma main fouillera tes chairs palpitantes pour en extraire la vie, l'amour, la connaissance.

Tu seras l'amant mort, plein de rage et de haine, tu seras, à jamais, l’ignorant, l’âme en peine. Ta parole, à jamais figée, se perdra dans l'espace. Je pourrai vivre enfin, et en détester d'autres.