L'ange de la mort est blessé...

L'ange de la mort est blessé.
Il vole, incertain, dans le ciel assombri,
Egrainant au passage les gouttes de son sang précieux.

L'ange de la mort fût blessé,
Sans combat fameux, sans prières inutiles,
Par les anges gris que sont les hommes de la Terre.

L'ange de la mort est allé se cacher,
Nul ne sait où, nul ne l'a vu.
Il est partit mourir en paix
Et cacher son cœur d'or
Aux yeux ingrats
Qui ne sauront jamais voir
La folle beauté du noir.

L'ange blanc, lui, s'est enfuit
À la douleur de son frère,
Laissant les hommes dans un univers gris...