Grise mine

J'ai encore cette gueule de bois dans la tête, et le monde se resserre autour du front malade, le crâne cerné de mille bataillons, de chars en marche vibrante vers la victoire sanglante de l'acier pourpre et gris, la rouille de leurs baïonnettes infectera la blessure et je vais mourir doucement dans mon antre de douleur. Comme l'existence serait douce entre les flacons bleus de vapeurs enivrantes et les fumées étoilées de mes yeux vacillant entre toi et le monde...

Mais ma tête de marbre implose et je dois la garder entière pour me réveiller demain sans que les yeux aient roulé sous le lit et que je ne puisse plus les retrouver. Hier nous nous glorifiions d'être les zombies de demain. Nous avons allumé les lumières bleues, les feux follets, les étincelles, les feux d'artifice... Aujourd'hui c'est l'incandescence du désespoir, c'est le non-sens de la vie qui a fait de la réalité ce cauchemar d'allégresse. Devoir être, par mystère, par malheur, par hasard. La vie va à la mort, la mort à la vie, et nous aussi. C'est le cercle infernal de la tête qui tourne sans cesse autour de son axe incliné vers le cœur. À l'infini, tourner toujours, encore, sans fin... Et rien n'est plus enivrant que la vie.